El Sur También existe

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohibe
con su esperanza dura
el sur también existe

con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con sus gesta invasora
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el Sur también existe

con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos su misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur también existe

Hagamos un trato

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Si Dios fuera una mujer

¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Ustedes y nosotros

Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial,
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

Ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez,
nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien.

Ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom,
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud.

Ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón,
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función.
Ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal,
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar.
Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial,
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

Te quiero

No podría explicar con palabras los que significa este poema en mi andar

Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.

Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Táctica y estrategia

Ahora diseñaremos una Táctica y estrategia para no olvidar tus letras...
El Mundo entero está de luto

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Amores imposibles

Cuando caiga la tarde, lo verás salir

arrastrando de casa el calor del hogar.

Cortará alguna flor, besará a su mujer,

perseguirá la estela de un comenta fugaz.

Y en la calle lo verás abrir la flor de su secreto.

Y empezará a soñar.

Quizá vaya al billar a mirar hombres y posturitas.

Quizá invente una cita con un Adonis para él.

Ningún hombre lo amó.

A nadie reveló su pasión y los juegos,

el deseo clandestino.

No hubo cartas de amor,

no hubo día del orgullo.

No le devolverán los veranos perdidos.

Y Cernuda lo ve suspirar,

triste, desde el Parnaso.

San Sebastián asaetado reza por tus pecados,

llora por ti, no olvida

al que sufre en silencio

a su oveja perdida.

Miran al cielo y piden un deseo:

contigo la noche más bella.

Amores imposibles
que escriben en canciones

el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.

Botellas que brillan en el mar del olvido.

Nunca dejes de buscarme

la excusa más cobarde es culpar al destino.

Cuando salga de clase,

lo volverá a encontrar

en el lado salvaje,

tras el humo del hash.

Él, dulce calavera. Él, corsario de barrio.

Ella, dulce muñeca. Ella, seria y formal.

Él no escucha el rumor de sus alas si pasa a su lado.

Pobre Blancanieves,

nuestro príncipe prefiere a la madrastra,
a la mala del cuento.
Él será la manzana donde duerme el veneno.

Ella soñará un verso que él nunca escuchará.

Él no trepará sus trenzas una noche de invierno.

Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.

Ni canciones de amor,

ni Capuleto y Montesco.

Crecerán y en la espuma del tiempo

se deshacen sus sueños.

No quedará ni un recuerdo,

ni en la noche un lamento.

Quizá una leve herida

que lavará el olvido

o el agua de la clepsidra.

Miran al cielo y piden un deseo:

contigo la noche más bella.

Amores imposibles

que escriben en canciones

el trazo de una estrella.

Cartas que nunca se envían.

Botellas que brillan en el mar del olvido.

Nunca dejes de buscarme.

La excusa más cobarde es culpar al destino.

Caminando hacia el sur,

tomando la autopista,

han abierto un garito,

muy cerquita del pueblo,

donde huríes desnudas venidas de cien mundos

celebran cada noche catorce de febrero.

Y en la aldea un hombre suspira si el neón se ilumina.

No tuvo Eva este Adán,

no hubo asiento de atrás,

ni caricias, ni cartas perfumadas,

no hubo cita en el parque.

No hubo chicas de Plan.

Cuando caiga la noche lo verás entrar

como cada domingo aseado y puntual.

La encontrará en la barra, como a un delfín varado

que ha perdido su estrella, que un día expulsó el mar.

Ella escucha y él, enamorado, desnuda sus miedos.

Entre el ruido, benjamines de champán y otros delfines

cobrando su rescate a náufragos perdidos sueña raptar a su amante.

Miran al cielo y piden un deseo:

contigo la noche más bella

Ismael Serrano,

ITE, MISSA EST.

A Reynaldo de Rafael

Yo adoro a una sonámbula con alma de Eloísa,

virgen como la nieve y honda como la mar;
Su espíritu es la hostia de mi amorosa misa,

y alzo al són de una dulce lira crepuscular.

Ojos de evocadora, gesto de profetisa,

en ella hay la sagrada frecuencia del altar:

su risa en la sonrisa suave de Monna Lisa;

sus labios son los únicos labios para besar.

Y he de besarla un día con rojo beso ardiente;

apoyada en mi brazo como convaleciente

me mirará asombrada con íntimo pavor;

la enamorada esfinge quedará estupefacta;

apagaré la llama de la vestal intacta

¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!

Rúben Darío.

Si Dios fuera una mujer

¿y si Dios fuera una mujer?

-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnosticos y ateos

no dijeramos no con la cabeza

y dijeramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercaramos a su divina desnudez

para besar sus pies no de bronce,

su pubis no de piedra,

sus pechos no de marmol,

sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazariamos

para arrancarla de su lontananza

y no habria que jurar hasta que la muerte nos separe

ya que seria inmortal por antonomasia

y en vez de transmitirnos SIDA o panico

nos contagiaria su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaria

lejana en el reino de los cielos,

sino que nos aguardaria en el zaguan del infierno,

con sus brazos no cerrados,

su rosa no de plastico

y su amor no de angeles.

Ay Dios mio, Dios mio

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer

que lindo escandalo seria,

que venturosa, esplendida, imposible,

prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti

Querida mía:De nuevo te escribo porque me encuentro solo y porque me apena siempre tener que charlar contigo sin que lo sepas ni me oigas, ni puedas contestarme. Por más malo que sea tu retrato, me sirve perfectamente, y, ahora comprendo por qué perfectamente, y, ahora comprendo por qué hasta las "lóbregas madonnas", las más imperfectas imágenes de la Madre de Dios, podían encontrar celosos y hasta más numerosos admiradores que las imágenes buenas. En todo caso, ninguna de esas oscuras imágenes de madonna ha sido tan besada, ninguna ha sido mirada con tanta veneración y enternecimiento, ni adorada tanto como esta foto tuya, que si bien no es lóbrega, sí es sombría, y en modo alguno representa tu hermoso, encantador y "dulce" rostro que parece haber sido creado para los besos. Yo perfecciono lo que estamparon mal los rayos del sol y llego a la conclusión que mi vista, por muy descuidada que esté por la vista, por muy descuidada que esté por la luz del quinqué, y el humo del tabaco, es capaz de representar imágenes no sólo en sueños, sino también en la realidad.

Te veo, siento, toda delante de mí, como de carne y hueso... el falso y vacío mundo se forma una idea superficial y equivocada de las personas. ¿Quién entre mis numerosos calumniadores y maldicientes enemigos me ha reprochado alguna vez valer para el papel de primer galán en cualquier teatro de segunda categoría? Pero es que soy así. Si esos canallas tuvieron siquiera una gota de sentido del humor, habrían garrapateado en el anverso "relaciones de producción y cambio" y en el reverso me habrían dibujado postrado a tus pies, "mire este dibujo y el otro", rezaría la inscripción. Pero los canallas son tontos y seguirán siendo necios in secula seculorum.

La separación temporal es útil ya que la comunicación constante origina la apariencia de monotonía que lima la diferencia entre las cosas. Hasta las torres de cerca no parecen tan altas, mientras las minucias de la vida diaria, al tropezar con ellas crecen desmesuradamente. Lo mismo sucede con las pasiones: los hábitos consuetudinarios, que como resultado de la proximidad se apoderan del hombre por entero y toman forma de pasión, dejan de existir tan pronto desaparece del campo visual su objeto directo. Las pasiones profundas, que como resultado de la cercanía de su objetivo se convierten en hábitos consuetudinarios, crecen y recuperan su vigor bajo el mágico influjo de la ausencia.

Así es mi amor. Al punto que nos separa el espacio, me convenzo de que el tiempo le sirve a mi amor tan solo para lo que el sol y la lluvia le sirven a la planta: para que crezca. Mi amor por ti, cuando te encuentras lejos de mí, se presenta tal y como es en realidad: como un gigante; en él se concentra toda mi energía espiritual y todo el vigor de mis sentimientos.Adiós, querida mía, te mando a ti y a nuestras hijas miles y miles de besos.

Tu Carlos.

21 de junio de 1856